Ну что, мистер Салазар, поиграем?
___________________________________
Чуть больше месяца на этом чертовом Вокзале не смирили с необходимостью находится здесь. Хотя, если признаться самому себе абсолютно честно - даже такое недосуществование было лучше, чем банальная абсолютная смерть, когда изменить что-то вообще не представляется возможным. Так была хоть какая-то надежда выбраться из этого маленького, но вполне настоящего ада, и эта надежда была еще большим злом, нежели попытка смирения - надежда заставляла судорожно искать выход, листать те книги, которые удавалось протащить на Вокзал, терзать мозг присутствующих, заставляя раз за разом повторять информацию, им доступную, чтобы найти несостыковки, скрытый обман - который, конечно же, должен был быть, присутствовать, о чем просто орала внутри него неуемная паранойя. Однако пока ничего нового выяснить не удалось - был какой-то расплывчатый план спасения всех, кто находился на вокзале, но для этого следовало ждать. Ждать... Идиотическое слово.
И сейчас, расположившись на каменной скамье на пустой платформе, и листая очередную книгу, не представляющую никакой ценности для этой патовой ситуации, Риддл пытался заглушить чертово раздражение, гложущее изнутри. Хотя в одиночестве это еще удавалось, во всяком случае печатный текст успокаивал, если не думать о том, что в этом кажущемся сейчас пустым здании вокзала обитают еще дохлые маги, в том числе и чертов Дамблдор, даже после своей смерти продолжающий играть роль доброго старика, помогающего всем и вся, чем вызывал только еще большее желание придушить эту гадину.
Мысль о Дамблдоре заставила раздражение выплеснуться наружу, и книга полетела на рельсы, падая и сминая листки, раскрываясь. "Какая разница, все равно исчезнет". И правда - через минуту силуэт книги стал почти прозрачным, на глазах теряя краски, а потом и вовсе поблек, чтобы еще через секунду полностью исчезнуть.